Ocho locas, un funeral...

Silvia Lazarte:

http://www.mirabolivia.com



Nada menos que una mujer de pollera elegida como presidenta de la asamblea constituyente. la que se suponía que tenía que traernos el vivir bien. Aproximadamente ya han pasado 6 años de aquella asamblea, trato de imaginar cómo te sentías, me llenaba de esperanzas escucharte contar que tu padre te decía que porque eras mujer y la mayor tenías que dar oportunidad a tus hermanos, tú querías cambiar eso.

Dijiste que ibas a trabajar para que se termine la marginalidad y la discriminación, te juro que me sentía esperanzado, tal vez era cierto, tal vez ahora se respetarían mis derechos pensaba, tal vez ahora pueda salir a la calle sin máscaras pues una chola dirige mi nueva constitución, nunca imaginé lo que pasaría en la Callancha y en el momento de tu posesión no pensé que tu falso moralismo me quitarían muchos de mis derechos, con los que crees que me haces un favor al reconocérmelos, si, así es el poder y los que nos dirigen creen que nos hacen un favor al gobernarnos.

Creen que les debemos algo por hacer respetar algo que por obligación nos corresponde, yo me gano ese derecho estudiando, trabajando, enamorando todo eso y más entre tanta homofobia y no lo hago con orgullo ni vergüenza lo hago con alegría porque mi venganza es ser feliz como dirían las Mujeres Creando. Esa felicidad que te hace retorcer cuando demuestro mi amor en vía pública, todavía no has podido comprar las calles, mis carcajadas que te inquietan cuando rezas a tu dios, el que supuestamente te dijo que soy un anormal, supongo que es él que te hace creer que ser marica sólo significa meterlo y sacarlo, sacarlo y meterlo, pues ser marica no se trata solo de eso. Es salir todas las mañanas a la feria a ganarse el pan nuestro de cada día, es ir a la oficina persignándose antes de salir para que no lo despidan cuando descubran que es homosexual, es ir a al curso a soportar las risitas, es tragarse su mariconería por miedo hacer excluido.

Cuanto apuesto que había más de un maricón y una ONG en la asamblea que no hicieron nada por hacer respetar los derechos de igualdad para todos, no porque les falte ganas, tal vez por no llevarse mal con la jefecita, la ortodoxa, la que sin remordimientos me quitó varios de sus supuestos favores en Oruro para después ser elegida personaje del año. Fue cuando empecé a desconfiar de este gobierno y ahora me apestan mis palabras las que se pudrieron en mi boca pero ya no las callaré, nací de esta manera y haré respetar mis derechos que son una obligación, no un favor.

¡Soy Marica y Qué!

Atte. Maricón tercermundista.

El deseo no tiene color...

http://hobbitenrohan.blogspot.es

 

 Quiero

verter

mi

vino

en

tu

copa

mientras

te  tomo

te  someto

te  muerdo

te corrompo

te empalmo

te destrozo

te  habito

te poseo

te gozo

te ato

a mi

y

            chorrea tu piel sobre mi cadáver, me despido del hedor de mi piel

                                      y busco en el novilunio el sabor amargo de nuestros despojos.

                                                                                                                             

Ocho locas, un funeral...

Percy Fernández:

http://www.radiofides.com

 Tus manos en las nalgas de Bravo ante la morbosa cámara blanca del noticiero nocturno, la que te anuncia la subida del precio del pan con el sound track de rambo, esa tv con el mal copiado formato gaucho, donde salían tus manos llenas de la erótica del poder, la que no te da límites, la que te acompaña con ademanes cuando insultas a la prensa y al oficialismo. Y por favor no vayas a pensar que los defiendo, ni mucho menos que estoy de lado de ellos, me dieron la espalda hace mucho tiempo, no por mi pose o mi voz marica, sino más bien porque sabían que podía cuestionar su  machismo, ese formato con el que crecí porque, aunque te gusta ignorarlo, yo crecí con tu misma seducción, yo crecí aprendiendo homofobia.

Yo no caí del cielo con crujidos de hambre a ritmo electro, nací de la tierra, sólo que yo si pude volar, sacudirme el barro y vivir mi doble vida que, aunque no me guste, así nomás es. Por dentro marica libre forever, por fuera hermosos disfraces para tu orgasmo visual, tengo de todo; el del oficinista, el del albañil, el que va al mercado y el que más me gusta, mi piel desnuda y morena, la que lleva el tatuaje invisible para tapar mi vergüenza. El oficialismo y la prensa me hicieron lo que mismo que tú, me dieron mi gueto donde yo no podría verles más el bulto, donde se ahoguen mis ideas y termine usando todas mis fuerzas en el “Mis Gay Transformsita” el cual perdí, pero mi alivio es decir que eso es discusión política, casi imitando a una familia paceña que dicen tener mucha gala.

Ese gueto donde me pintaste estrellitas y soles en el techo de calamina plástica, la que te hace dar cáncer, a ver si te libras de mis risitas maricas, esa juntucha donde no podías verme ni escucharme. Y sólo me hacía digno de salir un día al año donde tenía que lucir mis galas para desfilar en la pasarela que tú mismo marcabas cada año casi como carrera de obstáculos con una meta y una llegada, para después seguir la carnada de condones para caer nuevamente en mi gueto donde ya no pueda joderme más. Me gustaría poder escuchar a mis hermanos maricas donde se dice que hay un poco mas de libertad, en una tierra caliente generosa, escuchar si esa libertad es eral, si se puede romper el gueto, escuchar que haces tú por ella, no me gustaría tener la poca fuerza que me queda por eso ¡fuerza maricada camba!

¡Soy Marica y Qué!

Atte. Maricón tercermundista.

El deseo no tiene color...

http://www.cristianosgays.com

 Me detengo ante tu altar, transcurre mi sexo,

fragmento mi lengua húmeda para pasearla por el ojo de Sodoma,

saboreo la insipidez del beso al umbral de tu locura

y me pierdo dentro de ti con la boca llena.

Renuncio al delirio y propicio la absolución,

mi lengua te ultraja, te posee, te penetra y revive

en tu recuerdo la supresión del límite, la fusión,

el sentido último de la pasión, mi lengua y tu ano.

Censuramos al silencio, el lenguaje disoluto propicia el sacrificio.

Cordero de Dios, mi carne que se hunde en tu carne,

cruel y religiosamente, para perjurar la santa doctrina

que nos une y vivir impíamente por los siglos de los siglos.

Como el amor del padre al hijo, te encuentro en tu séptimo cielo,

te llevo por tu calvario, dejo que te azote la lujuria y te corone el fornicio,

te arrastro a tu salvación y te coloco en tu cruz y te clavo,

encima, debajo, por atrás, por delante, por dentro.

Me entrego a ti con el más sublime movimiento de compasión

y te poseo por última vez ante los ojos del espíritu santo

que nos mira a pesar de las tinieblas que nubla nuestro lecho.

Me hago verbo junto a ti, me hago carne contigo y habito dentro de ti

para realizar el último llamado y reclamar del amor

su ausencia divina y su bendición eterna.

Y ante la inminencia de tu devastación

suplico el perdón mientras te sigo por el camino amplio

que tu dios nos ha trazado.

Ocho locas, un funeral...

Iván Cornejo:

http://entrevistasbolivia.blogspot.com

Mi gran incógnita para escribirte es tu estilo vendedor, ese estilo que utilizas, machista, sexista y sobre todo homofóbico. La homofobia paradójica que las ONGs usan para venderse, parece que todo se trata de vender y comprar como un primer mandamiento “sobre todas las cosas”, pues claro si uno no se vende se muere de hambre, literalmente, y el hambre es más fea que una blasfemia. Me parece que tus insultos, tus bromitas esas que aumentan el raiting y me hacen dar mi ataque de humanista defensor de los derechos maricas no son nada, porque mientras tú las haces yo gozo y cosifico el “Mis Bolivia Gay”, voy y me vendo a una ONG por un fajito de plata coladito con un poquito de SIDA.

Y mis chismes de ambiente, los que nunca faltan en mi conversación, de locas calientes deseando ese macho colonizado, ¿con qué moral puedo criticar tus bromitas vendedoras?, si yo mismo me vendo a ese sistema machista que, aunque me guste negarlo, lo hago con gusto. ¡Ufa!, ni qué decir de estos días 17 de Mayo “Día de la lucha contra la homofobia y la transfobia”, todas las maricas salimos a las calles gritando a voz seca y ronca ¡basta de homofobia! ¡basta de discriminación! ¡basta! Mientras nunca nos faltamos a un “Del cielo al infierno” ni tampoco a un “Con todo respeto”, ni qué decir de ese juajua y ese chúpate esa mandarina.

Tenía pensado escribirte hace mucho tiempo, escribir lo asqueroso de tus programas, decirte como me duele el corazoncito cuando me insultas, decirte, tal vez, porque la homofobia y el machismo vende tanto. Pues eso ya no me preocupa, con todas esas noches que pasé pensando, como diría la Gaynor, “me hicieron fuerte”. Me preocupa limpiar mi casa, me preocupan esos niños que nacen con la manito doblada y que sus pares te escuchan a todo volumen mientras viven esa vida que les vendes, con esa voz que sale a media mañana y a media tarde, tan profunda, ofreciéndote el combo alcohólico, supuestamente irresistible, para atraer mujeres. Ese crédito que sirve para pagar la otra deuda, como si pagar una deuda con otra fuera la solución, todas esas cosas que nos ofreces sin que olvides esa cuotita machista y homofóbica que te ayuda en gran manera.

Me pregunto si tus programas tendrían el mismo éxito si eliminaras de ellos todo el machismo y sexismo, de seguro que cuestionarían tu orientación sexual, porque ser machito de la esquina se trata de eso, juntarse con los cumpas a presumir su machismo, a ver quién la tiene más grande o quién cogió más o quién cogió menos, quién es el menos mariquita, etc. Pues para ser maricón no hace falta que se te doble la patita, te sorprenderías al saber cuántos de tus machitos disfrutan como locas en mi ambiente. ¡Chúpate esa mandarina!, a la mierda con mi y tu homofobia platuda te lo digo con todo respeto.

¡Soy Marica y Qué!

Atte. Maricón tercermundista.

El deseo no tiene color...

http://lascarasdelahomofobia.blogspot.com

No soy una puta cara.

No soy el transformista que  el gano miss.

No soy el activo que cobra por hora, ni el pasivo que lo paga.

No soy el dirigente de ONG que se forra con lo maricon.

No soy tus tratos ni palabras, ambas desgastas.

Ni tampoco tus ideas nuevas que empiezan a heder.

No soy ni Jesús ni Judas.

No soy tu trabajo e intereses.

No soy tu ropero maricón, ni tu discoteca de ambiente.

No soy el gay IN pero tampoco el maricon OUT.

Yo no nací así. (Born this way)

CLARO QUE NO!!!

Soy lo que se siente después del orgasmo.

Soy la puta en su día libre.

Soy el cura pedófilo en plena misa.

Soy el maricón de ropero en discoteca de ambiente.

Soy tus complejos y egoísmo.

 Soy un beso francés maricon en pleno centro de la ciudad en hora pico.

Soy el gol de tu equipo contrario.

Soy las verduras en el piso a 2 bs el montón.

Soy tu dinero robado y trabajo deshonesto.

Soy un tabú y tu primera vez.

Yo me hice así. (Like a virgen)

¡Soy Marica y Qué!

Ocho locas, un funeral...

Su santidad: Papa Benedicto XVI.

http://periodicoenelcafe.blogspot.com

 No me interesa hablarte de pedofilia, ni de mis costumbres maricas, que son temas de los que mi alma condenada y tu alma auto bendecida están hartas. Tampoco quisiera pedirte algo porque sé que no me darás nada, pero peco de ingenuo y no puedo resistirme, quiero pedirte una respuesta sincera, no de las que acostumbra dar en esa misa en algún lugar de Europa que no conozco, porque nunca me invitaste Y aunque Jesús se juntaba con prostitutas y leprosos, tu preferiste cambiar esa “mala costumbre” y prefieres ir a visitar a los rotarios y a las casas presidenciales. No sé porque cambiaste esa “mala costumbre” tan noble, pero no te preocupes no voy a juzgarte porque no me interesa imitarte, quiero pedirte una respuesta.

Yo miro para afuera y miro para adentro, me ubican dentro lo marginal, me consideras enfermo, poco más que un leproso, me consideras el mal, pero ¿quién determina lo bueno y lo malo? o ¿lo poco saludable y lo sano en esta vida?, eso que me hacía sentir culpable, esa culpabilidad que me diste por amar diferente, pero así como aprendí a ser libre, a ser una marica libre con mis amaneramientos y mi voz amariconada que no se cansa de repetir libertad, no libertad que nos ofrecen los partidos políticos cuando están en elecciones, sino libertad en sangre viva, libertad con color vivo, porque mi libertad está viva.

También aprendí a ser un amante diferente, no es un pecado porque ya no pienso esconderme en arrepentimientos y en la religión de la inseguridad, seré yo mismo, eso que nunca me enseñaste, sino todo lo contrario, me lo ocultaste. Aún recuerdo esos pensamientos caminando por las laderas cuando intentaba agradarte, incluso a veces no podía dormir pensando en el infierno, en mi alma que condenabas, ese infierno que me deseabas y me hacías vivir en carne propia, por amar diferente. Pues tuve que comer de esa manzana con la que las mujeres perdieron su lugar y bendición para librarme de tu infierno y aprender que mi amor no es tan diferente, sino que tu odio es el que te hace diferente a mí.

Pues bien, yo también odio como cualquier otro, porque ser maricón no significa ser una maquinita de amor, pero mi odio sí que es distinto al tuyo, porque yo no lo disfrazo con túnicas y sotanas, no lo disfrazo entre rosarios y biblias, no lo disfrazo entre monumentos de piedra y yeso, no lo disfrazo en discursos de perdón y salvación, pues ¿quién elige quién es salvo o no? Tampoco lo disfrazo en el celibato, mi amor no necesita una prueba física y no pienses que tengo algo contra tu dios, él no me hizo nada, fuiste tú, que a nombre de él, me castigaste, me robaste el tiempo, me recagaste, peor mi culpabilidad es como una pecera vacía, es como jugar al sol por salir de día.

Me despido porque sé que te encuentras ocupado ideando formas para que las iglesias evadan impuestos, pero no puedo despedirme con un hasta luego porque no tengo los millones de euros como España, para darte vacaciones en Bolivia. Y me conformo con escribir está herejía y no me preocupo porque la leas, pues tengo seguro que sabes de mi alegría y vives con tristeza por eso.

¡Soy Marica y Qué!

Atte. Maricón tercermundista.