martes, 10 de julio de 2012

Ocho locas, un funeral...


Pedro García:
http://revistalamalapalabra.blogspot.com
Supuestamente el típico camba, el que sale en los medios peli teñido y con su disque lenguaje popular, yo diría el camba Cornejo y aunque sé que no te gusta la comparación porque te serrucho el piso, para mí son lo mismo, un son, una nada flotando en los complejos, utilizándola para su provecho. Dicen que eres el popular, el que triunfa, el del éxito, pero para mí sólo eres uno más de los machitos de la comunicación. El fiel representante de una tele-vicio-n, esa tv que por más que lo intente no puede negar su cara criolla, la que se coge cualquier formato internacional, el que ya pasó de moda y que la tv te lo presenta como nuevo e innovador, la que esta prendida mas de 24 horas al día y no me culpes, ni tampoco creas que pienso con el poto, sólo que al no tener padre y madre para cuidarme tenía a mi niñera la tv y ver tanto blanquito, racista, acomplejado, homofóbico y mediocre me recago el cerebro.
No sé si echarte la culpa, no sé si echar la culpa a la tv, es que los dos parecen estar tan fundidos, son como el sida y una enfermedad viral, todavía no sabemos quién mata primero, llegué a pensar que yo tenía la culpa por escucharte. Casi como tener sexo sin protección, a qué mala hora agarré el control remoto para verte a ti el Tinelli camba, el que se tiñe el pelo para dejar su vida morena atrás, hipócrita te digo y no tiemblan mis labios y tampoco se resiente la marica buena, a la que encierro dentro de mí y te repito hipócrita para no perder el hilo. Me parece bajo usar a tu supuesto, triste y pobre pasado, al que niegas inconscientemente pero con un esfuerzo y una dedicación digno de una religión, la falsa apariencia que usas para subir el rating, para que salgas llorando en el primer programa de tu disque regreso. ¿Regreso a qué?, si la homofobia y el machismo nunca se fueron, sólo volviste tu para utilizarla de nuevo, si el único que pierde aquí soy yo, más que conocer tu vida me gustaría poder saber donde reclamar por tu homofobia, porque ya me quedó claro que la ley contra toda forma de discriminación etc., etc. sólo sirve para el indio.
Y aunque soy moreno y tengo un apellido originario entre comillas, prima mi mariconería, de pronto dejo de ser todo lo que era, dejo de ser hombre, dejo de ser indígena o k’ara para que sólo se me tilde de “maricón de mierda”, el que jode al machismo, el que tiene los huevos pero no los utiliza para engañar ni hacer alarde de sus complejos bajo la excusa “de ser hombre”. Si piensas que te escribo con saña y bronca tienes mucha razón, porque me cansé de usar mi voz marica para complacerte desde mi gueto y no te acerques que no me acostumbro a la falsa apariencia y puedo darte con la mano abierta. Ahora sólo quiero salir al vivo sin miedos y orgulloso de mi realidad, la que te avergüenza, esa es mi venganza.
¡Soy Marica y Qué!
Atte. Maricón tercermundista.

El deseo no tiene color...


http://agcsgio.blogspot.com
Vuelvo a tus pasos detrás de la tormenta
y te sigo rumbo a tu indolencia.
Murmuro dentro de ti, con los ojos cegados
y el silencio ensordecido.
Sigo tu sombra por el camino de regreso,
mis pasos se pierden en la tierra húmeda,
se borran las huellas de tu recuerdo
y una voz renace en el eco del olvido.
Reconozco tu sexo torpe, mutilado y profano,
mojo mis labios en un intento burdo por burlar mi cordura,
inútil, olvidé que había olvidado el sabor de tu ausencia.
Nunca, nada, nadie.