El deseo no tiene color...



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Húmedo

Nata limpia en la batalla de tu ingle con mi lengua.

Canibalismo obsceno y placer finito de mis labios y tu tercer ojo.

Se adormece el borde de mis fauces de tanto buscar el sabor a hombre

y encontrar en esta desazón la soledad al que fue expulsada mi boca.

Mojado

Transparente y desabrido, tus hijos me saben yerba blanca y guardada.

Explota mi centro de mundo y un letargo insomne ciega tu tercer ojo.

El obsceno pájaro de la noche se moja en el vientre de la perra amarilla,

yo perra, tu perra, y el hijo que nunca nació grita al cuidado de mis encías desdentadas.

Ocho locas, un funeral...

Honorable Senador David Sánchez:



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Tal vez tu nombre no suene a casi nadie en el universo en donde me manejo, no por la ignorancia, tampoco por las malas costumbres de no memorizar los nombres de quienes nos reemplazan, es que no soy un fan de la política que sólo se acuerda de mí a la hora de dar mi voto. Tal vez te recordaría más fácilmente si hubiera recibido un aval tuyo, pero no, aunque si es fácil reconocerte, sin necesidad de recordarte tanto porque eres uno más de los clones de la homofobia, aquellos que parecen que tienen una academia de complejos porque no me imagino de dónde sacan tanta mierda homofóbica. Pues claro, si me imagino que para ti fue más fácil porque tuviste una religión, de esas evangélicas, que te ayudo a desarrollar tu distorsión del maricón.

Se me viene a la mente que tu estuviste en la supuesta ola liberadora de la religión, hace algunos años, la que puso una patita atrás para admitir una gota del enorme mar de su hipocresía. Se me viene a la mente esa idea no porque lea coca para adivinar tu vida, todavía no fui al curso para ser juez masista, me doy cuenta de tu evidente homofobia al escucharte decir que somos una notable minoría y no es que vaya a presumir diciendo que lo bueno siempre viene en pequeño es sólo que los verdaderos cambios vienen de las supuestas minorías. Como un Túpac Katari, un campesino de la revolución, ahora que son millones y un satélite se jodió todo, también me doy cuenta de tu homofobia con su patético disfraz cuando dices que ser maricón es algo personal, nada más que la mera verdad. Pero tú lo jodes con tu tan buena lógica al decir que no deberíamos ser tan evidentes, como si ser maricón también se pueda aprender, como la homofobia, a mi si me parece perfectamente lógico para alguien como tú, porque estas acostumbrado a caminar en los espacios de apariencias hipócritas del poder, para ti es fácil decirlo y hacerlo.

En cambio para el marica neonato tal vez es inevitable sus amaneramientos o simplemente lo hace por joderte, por arruinarte el día del culto y para demostrar que por más que intentes sacar los supuestos demonios maricas en tus oraciones, al mero estilo del exorcista la película, ser marica no significa estar poseído por demonios. Lo marica es estar poseído de libertad y rebeldía para luchar contra tus declaraciones y su santa escritura, que lamentablemente no sólo son algo personal, sino que tienes mi supuesta autorización para convertir en leyes tus complejos y trastornos. “Señor senador” espero que algún día deje de censuran los comportamientos independientes de cada boliviano y sí censure el odio y la ignorancia en las palabras de los que supuestamente nos representan.

¡Soy Marica y Qué!

Atte. Maricón tercermundista.

Ocho locas, un funeral...

Pedro García:

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Supuestamente el típico camba, el que sale en los medios peli teñido y con su disque lenguaje popular, yo diría el camba Cornejo y aunque sé que no te gusta la comparación porque te serrucho el piso, para mí son lo mismo, un son, una nada flotando en los complejos, utilizándola para su provecho. Dicen que eres el popular, el que triunfa, el del éxito, pero para mí sólo eres uno más de los machitos de la comunicación. El fiel representante de una tele-vicio-n, esa tv que por más que lo intente no puede negar su cara criolla, la que se coge cualquier formato internacional, el que ya pasó de moda y que la tv te lo presenta como nuevo e innovador, la que esta prendida mas de 24 horas al día y no me culpes, ni tampoco creas que pienso con el poto, sólo que al no tener padre y madre para cuidarme tenía a mi niñera la tv y ver tanto blanquito, racista, acomplejado, homofóbico y mediocre me recago el cerebro.

No sé si echarte la culpa, no sé si echar la culpa a la tv, es que los dos parecen estar tan fundidos, son como el sida y una enfermedad viral, todavía no sabemos quién mata primero, llegué a pensar que yo tenía la culpa por escucharte. Casi como tener sexo sin protección, a qué mala hora agarré el control remoto para verte a ti el Tinelli camba, el que se tiñe el pelo para dejar su vida morena atrás, hipócrita te digo y no tiemblan mis labios y tampoco se resiente la marica buena, a la que encierro dentro de mí y te repito hipócrita para no perder el hilo. Me parece bajo usar a tu supuesto, triste y pobre pasado, al que niegas inconscientemente pero con un esfuerzo y una dedicación digno de una religión, la falsa apariencia que usas para subir el rating, para que salgas llorando en el primer programa de tu disque regreso. ¿Regreso a qué?, si la homofobia y el machismo nunca se fueron, sólo volviste tu para utilizarla de nuevo, si el único que pierde aquí soy yo, más que conocer tu vida me gustaría poder saber donde reclamar por tu homofobia, porque ya me quedó claro que la ley contra toda forma de discriminación etc., etc. sólo sirve para el indio.

Y aunque soy moreno y tengo un apellido originario entre comillas, prima mi mariconería, de pronto dejo de ser todo lo que era, dejo de ser hombre, dejo de ser indígena o k’ara para que sólo se me tilde de “maricón de mierda”, el que jode al machismo, el que tiene los huevos pero no los utiliza para engañar ni hacer alarde de sus complejos bajo la excusa “de ser hombre”. Si piensas que te escribo con saña y bronca tienes mucha razón, porque me cansé de usar mi voz marica para complacerte desde mi gueto y no te acerques que no me acostumbro a la falsa apariencia y puedo darte con la mano abierta. Ahora sólo quiero salir al vivo sin miedos y orgulloso de mi realidad, la que te avergüenza, esa es mi venganza.

¡Soy Marica y Qué!

Atte. Maricón tercermundista.

El deseo no tiene color...

http://agcsgio.blogspot.com

Vuelvo a tus pasos detrás de la tormenta

y te sigo rumbo a tu indolencia.

Murmuro dentro de ti, con los ojos cegados

y el silencio ensordecido.

Sigo tu sombra por el camino de regreso,

mis pasos se pierden en la tierra húmeda,

se borran las huellas de tu recuerdo

y una voz renace en el eco del olvido.

Reconozco tu sexo torpe, mutilado y profano,

mojo mis labios en un intento burdo por burlar mi cordura,

inútil, olvidé que había olvidado el sabor de tu ausencia.

Nunca, nada, nadie.

El deseo no tiene color...

http://www.vopus.org

Enfrente.

Margarito traza un enlace solitario, intuitivo, cotidiano, onírico, irreverente, transmundano.

Espejo.

Convergencia, divergencia, sexo rojo, caliente y encendido en medio del tizón apagado.

Nadie.

El cielo suspendido y otra mariposa en medio del libro se debate entre el olor a yerba y coca - ina mojada.

Ocho locas, un funeral...

Señor presidente: Evo Morales.

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 Mi presidente, el del supuesto cambio, dices ser pro ambientalista pero ¿por qué partes a la pachamama con una carretera? la pachamama no sólo vive en el altiplano, supongo que no comes pollo por no ser maricón patológico pero parece que la obsesión de algunos por la ‘hombría’ si es patológica. 

Te crees macho, el típico que no se hace cargo de sus hijos, tuvo que salir un comercial de la derecha para que te hagas cargo de tus wawas, él eres tú, Evo el de los 2/3, el del cuartel, el que le sube el sueldo al milico asesino para luego hacer parada militar en el alto en recuerdo de los muertos por los militares del 2003. Evo el popular, el con derecho y si no lo tiene lo conseguirá con abogados del Estado Plurinacional, para eso le cambiamos el nombre, ni que decir de los pluriculturales, ahora así se les llama a los cocaleros, los que dicen que la marcha por el TIPNIS es anticonstitucional, acaso no te acuerdas de la marcha por la defensa de la coca cuando los de la derecha sacaban sus gordas billeteras para pagar comerciales contra ti. 

Al mero estilo masista salías en la tele arrojando piedras, mascando coca como si fueras un drogo, cuando salían las amenazas de USAID con retirarnos toda ayuda si Evo ganaba la presidencia, voto castigo se oía en las calles, el voto no era por Evo el cocalero, era dignidad, era esperanza, era por un mejor plato de comida, era por un trabajo digno, era por desobediencia a los gringos y a la media clase alta que no deja de heder. Yo fui a las elecciones marque la casilla azul por desobediencia, por marica rebelde, por los oprimidos, por la discriminación que sentía y vivía, por el racismo a los cholos y a karas. 

Me atrevo a decir que esos sentimientos han muerto, no murieron cuando dijiste que el pollo hormonado desvía a los hombres en su “ser”, porque si fuera así con gusto pondría mi granja de pollos hormonados  haber si logro desviar al heteromachismo boliviano. Murió cuando me di cuenta que tu no eras tan distinto como decías, murió al ver el potenciamiento militar como si no malgastaran mucho dinero, ya murió al verte ratificando el machismo y la homofobia con las coplas al mero estilo español, supuestamente descolonizador, y al escucharte fomentar la irresponsabilidad paterna diciendo que si un joven embaraza a su chica lo mejor es que huya al cuartel, murió en la represión al TIPNIS, murió en aquel gasolinazo, ¿si tanto dinero despilfarramos en gasolina subvencionada por qué nacionalizamos más de 50.000 autos de segunda mano? 

Señor presidente no cuente conmigo porque yo si quiero un verdadero cambio. 

¡Soy Marica y Qué!

Atte. Maricón tercermundista.